***

(дико извиняюсь перед теми, кто успел прочесть. Автор уже уредактировался и рыдает в углу.)

Интересно, как ты думаешь, что знаешь.
Интересно, думал ты, что всё вот так?
Ты ведь, может быть, себе не представляешь,
Что вокруг меня совсем не полный мрак.
Это может быть совсем не любопытно,
Но я тоже иногда могу смотреть.
Наблюдаю днями то, что вам не видно.
Вижу лёд и пламя, платину и медь.
Я на вас смотрю, немного знаю.
По чуть-чуть я замечаю каждый день.
Вас, как образы, себе я представляю.
Кто-то яркий свет, а кто-то тень.

Вот один. Он летний день в закате.
Он напитан жарким солнцем и теплом.
Этот холод, безразличие во взгляде
Ливень с громом обещает нам потом.
И в такие ночи с громом и грозою
Гибнут те, кому не повезло.
Ибо он, искусство бить освоив,
Не жалеет никого и ничего.

А она - зима с оттенком лета,
Чистым снегом и теплом любой сражён.
И хотя там больше темени, чем света,
Весь свет ярок, чудно чист и отражён.

Вот смотри, идёт другой, печальный.
Он в себе, и видно мир его тяжёл.
Он, похоже, чахнет в осени случайной.
Он - осенний день. Грустит, не зол.
Но поскольку дождик бесконечный
Постоянный брат близнец его,
Люди не идут под холод вечный.
И ему не надо никого.

Вот открылась эта комната с цветами.
Тёплым пледом, старым книжным стеллажом.
И войдя ты часть души своей оставишь.
И она тебе вернёт её потом.

Присмотрись, возможно ты кого-то видел.
Может в зеркале, а может правда знал.
Автор этот лишь себя возненавидел.
И поэтому себя не описал